La viuda (poema huérfano)


02-eve-the-alan-parsons-project1La viuda pone el iris mineral de sus ojos

en el entrecejo de un tipo inesperado.

Paladea ese abierto rato feliz

con sonrisa de rojo escanciado…

Su cuerpo, de Proserpina madurada,

Se descuella mostrando sus encantos

ante las fauces del recién llegado.

–otros  parroquianos beben y bailan

en esta entusiasta libación del viernes–.

Sus tres difuntos, polvoriento recuerdo:

reposan en paz en medio de su guerra.

De sus armas de mujer,

de su pasión sin cruz,

de su resurrección esbelta.

Los labios pintados de esta mujer

hablan de amor sin apego,

de efusión sostenida por el deseo,

de besos de nácar y abrazos de aire…

de deleite mental, y de altares

donde doblar sin miedo

la espina de sangre.

–No más que música celeste,

para otra Venus sin suerte–.

Ella se siente mujer de laureles,

libre, liberal,

libertina en sazón acorde.

Una hembra que dispuesta,

menos de palabra que de aliento,

luce altiva su fórmula diestra.

Suelta media risa de alcohol…

desata las caderas del baile,

y seduce entre palmas y melismas,

con las manos hechas de aire.

Sí… Ella, la inmaculada viuda,

ha enterrado a todos los hombres,

y no sólo a quienes la decían suya.

Ahora es una mujer independiente

–y postmoderna–.

Una hembra que elige sin bridas

sobre el sitial flotante

de la insumisión femenina.

La médula de ternura y pragmatismo

que vertebra a toda hembra

es ahora su mejor vestigio,

su más rica y secreta magia:

Ese grial del que algún hombre advenedizo

sentirá la urgente tentación de escanciar.

Franjamares, marzo 2016

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